POR UNA MIRADA...

En estos días ando en la búsqueda de inspiración. Comprenderán ustedes que mi ausencia por este lugar, sin ser justificada sobradamente, posiblemente lo parezca por mayoría de votos. Miro a mi alrededor para encontrar una señal, pese a que ya intuyo que puede aparecer más cerca de lo que realmente pienso. Por eso, agradezco cualquier visita (o conmiseración) que tengan ustedes en este humilde Hoy es siempre todavía, al cual me aferro con más razones que de costumbre por razones evidentes.

TANTAS FORMA DE CAER...

El peor de los refranes que debería utilizar para comenzar este comentario es aquel que reza “No hay mal que por bien no venga”. La caída, y posterior rotura de clavícula de Lance Armstrong, que se produjo hace varios días en la Vuelta a Castilla y León, resulta que no es tan simple como parecía. Ha habido casos de ciclistas completamente restablecidos en unas pocas semanas, e incluso han podido mantener el estado de forma pese a la supuesta inactividad. Pero el caso del americano, y fíjense que me entristece cualquier efecto de dolor, le impedirá recuperarse “completamente” entre dos y tres meses. Demasiado para el antiguo líder del pelotón mundial, me parece. Sus planes, tras tres años de inactividad y 37 desde que su madre lo parió, eran cualquier cosa: prepararse en el Giro de Italia y aparecer rutilante en el Tour de Francia ¡Con la intención de ganarlo! Y claro, personalmente conjugo dos tipos muy distintos de lástima para el caso. La primera, muy sincera, resultante de que un deportista vea frustradas sus expectativas por cualquier tipo de lesión. La segunda, creciente en importancia para mí, porque temo que la rotura de su clavícula será el salvoconducto para salir indemne del ridículo que le esperaba en condiciones normales. Cuando baje a la carretera desde los mismos cielos y se tope con la cruda realidad, la de que un pelotón que ya no le esperará, la de que cualquier tiempo pasado fue mejor, quizá su bravuconería... su ufanidad y falta de respeto casi no se verán afectados. Qué pena que se hubiera caído. Verán. Hay caídas que, sin rozarse siquiera por el asfalto, duelen más que un batacazo de boca.

REVISTA AZAHAR NÚMERO NUEVE

Por razones que siendo tan variopintas tardaría muchos párrafos en concluir, debo reconocer que la edición de este año, correspondiente al noveno número de nuestra revista Azahar, ha sido la más complicada de terminar. En efecto, y aunque también es la más tempranera en llegar a mis manos (el lunes ya estaba completamente lista para su entrega) ha sido la que más quebraderos de cabeza nos ha dado, máxime cuando para su ejecución hemos tenido que dividirnos, habida cuenta de causas mayores o más urgentes. Pero aquí está. Viene casi inmaculada, pues que la mancha publicitaria (por una vez) brilla casi por su ausencia. Viene repleta de fotos espectaculares (que de ellas bien responden por sí solos mis queridos Dani, Alfonso o Paco Alés) y viene, en definitiva, repleta de artículos variopintos y noticias-comentario de lo más jugosos. Aprécienla, casi se lo rogaría a ustedes. Recuerden que la flor del naranjo ha estado a punto de marchitarse este año.

LA BONANZA DE PARQUE AMATE

Sí, porque este lugar me trae buenas sensaciones. Hay veces que el apego o desapego hacia una sola palabra genera un estado de ánimo capaz de influir en nuestras acciones. No sé si será el caso, pero lo cierto es que cada año, llegado el mes de marzo, uno se encuentra pletórico cuando se celebra la Popular que comienza, y termina, en el Parque Amate. Y habrá que justificar que por fin contratiempos pasajeros me han abandonado esta vez, que el tiempo fue exquisito, o que el trazado es plano, planito. Como suele suceder en las pruebas sevillanas, de nuevo ayer se concentraron en esta barriada hispalense más de un millar de personas. Quizás con más intención de inicio que hace dos semaas en Macarena, nos pusimos Álex y yo más cerca de la línea de salida, y pudimos salir como a mí me gusta: alargando un poco más el paso y eliminando por el extremo de la calzada a corredores más lentos. De esta manera, sin pensármelo, me vi solo muy pronto, con mi compañero detrás jadeando. Enrabietado, decidí jugar esta vez a ser menos conservador: por un día, rápido desde el inicio. Amate es lo que tiene. Así, el primer kilómetro (por cierto, después comprobé que estaban milimétricamente calculados) lo terminé en 4’19’’. Muy rápido para cerrar a ese ritmo los 9.500 metros, pensé. Con todo, decidí mantener el ritmo en el segundo hito: 4’24’’. Entonces concluí aguanatar la marcha en torno a ese número. El resultado, que los siete kilómetros restantes los firmaba en 4’30’’ cada uno, segundo arriba o abajo. A dos kilómetros para el final, la sorpresa me la devolvía Alex, que me pillaba (fue al revés en la Macarena), ya en el recorrido dentro del precioso parque de la capital. Lejos de dejarme, seguimos fuertes hasta meta. En los últimos metros, saqué lo poquito que quedaba para apretar definitivamente el paso y entrar unos segundos por delante. Así que 42’23’’. Como para no estar contento. Vamos cogiendo la forma, las ganas y la fe... pero se cierra ahora la actividad, al menos momentáneamente. Llegan otros menesteres que hay que celebrar por todo lo alto. En abril volvemos por donde lo dejamos.

¿UNISEX O MIXTO?

Con tanto revuelo que ha levantado la coeducación, nosotros y nosotras ya somos capaces de entender que a los niños y niñas hay que educarlos y educarlas con una esmerada igualdad de trato, porque ellos y ellas deben tener en sus vidas (las de ellos y las de ellas) las mismas oportunidades. Por eso, los profesores y profesoras pertenecientes a la Junta de Andalucía hemos comulgado ya con ruedas de molino en forma de expedientes, documentación y otros parabienes logísticos impuestos por nuestros queridos políticos y queridísimas políticas también (que no está mal aquí hacer un poco de discriminación positiva, so pena de que me tachen de machista). Sin embargo, a los docentes de mi centro educativo nos ha sobresaltado en la mañana de hoy una inquietante noticia. Resulta que en Gran Bretaña, donde según dice la leyenda se exportó el origen de nuestro actual caos (léase Logse) la coeducación está en entredicho. Mira que nos explicaron a todos y a todas que la integración en la sociedad plenamente era con paso firme ya en los años 80. Por eso, se eliminaron los colegios de un solo sexo para convertirlos en mixtos. Ya ven, de los pocos concertados que de éstos quedan en España ni siquiera ya reciben subvenciones. Pues sí. En Inglaterra, un riguroso estudio sobre los resultados educativos en centros “unisex” frente a los mixtos no ofrece ninguna duda. Cuando las chicas (y los chicos) trabajan solos, hay menos distracciones, menos conflictos sentimentales, menos miradas indiscretas, y por supuesto, omisión alguna a supuestas asignaturas que tradicionalmente se les da mejor a unos que a otras. En fin, que la sociabilización, cuyos beneficios se pierden estos sujetos, no es impedimento para obtener una plena confianza en sus posibilidades, y por ende, una formación a todas luces superior que en los coeducativísimos centros mixtos, donde nos damos la bienvenida, o nos despedimos, nosotros y nosotras. Bromas aparte, más nos valdría atajar los gravísimos problemas que atañen a la educación en nuestra comunidad. Incluir innecesariamente el femenino a cada sujeto no es más que otra cortina de humo para satisfacer la necedad de los y las que nos gobiernan.

LIBROS DE IDA Y VUELTA

¿Qué sucede en la mente de una persona cuando decide donar todos sus libros a una biblioteca? Lo que en primer lugar, a ojos del receptor, supone una alegría inmensa porque supone reunir más títulos para ser compartidos, se torna casi de inmediato en una profunda tristeza. En todo ofrecimiento suele radicar la virtud de saber entregar a quien necesita. Pero el caso concreto, que resume las adquisiciones de una persona joven a lo largo de su carrera como estudiante, resulta vacío, falto de toda ética o reconocimiento. ¿Por qué un joven que recién salió del Bachillerato se desprende de toda su colección literaria? ¿Acaso le estorba en casa? Aquí, apilados en una mesa de trabajo se desperezan de un largo sueño La casa de Bernarda Alba, Luces de Bohemia. Réquiem por un campesino español, La Regenta… Intactas ediciones de prestigio que han sido abandonadas de un estante, quizás olvidado también, que ya no recogerá más polvo. Buen asiento tendrán ahora.

CHICOS DE HOY EN DÍA

Me ha llenado de curiosidad de un tiempo a esta parte la cantidad de grupos repletos de jóvenes que se reúnen hasta bien entrada la tarde en nuestro parque municipal. Se tiran en el césped largas horas, o bien se sientan rodeados por unos bellos artilugios que al pasar ofrecen un olor tan penetrante, profundo, como agradable, qué quieren que les diga. En efecto, entre la espesura de árboles y plantas exóticas de La Alquería, son decenas de quinceañeros los que se disponen a fumar en artísticas cachimbas cada sesión de su club vespertino. No importa si son días laborables o festivos, si hay luz solar o no. Les ocupa únicamente su pipa de la paz y alguna que otra botella de licos, que yo las he visto a cada vuelta que, infeliz, paso corriendo sin nadie que me persiga, de momento. Y claro, la moda de la cachimba me ha devuelto a aquellos finales de los 90, cuando en la famosa tetería La Jaima, ubicada en la calle de La Mina, ofrecía como atracción quasi turística uno de estos aparatejos tan novedosos para la época. Hoy, nuestros jóvenes las poseen, y no crean que de estas pequeñitas, sino de las de tres y cuatro pisos. He querido informarme acerca de su uso e historia, cuando he admirado, perplejo aún estoy, acerca de longeva existencia, pues hace más de quinientos años que el pueblo Indio las usaba ya. Según he leído, el fumador de shisha (nombre primigenio del invento) es usualmente una persona paciente, inteligente y culta, que toma este momento para charlar y pensar profundamente en diferentes aspectos de la vida diaria, acompañado por familiares y amigos, que gustan de una amena charla, siempre acompañada de un buen te oriental o un buen café. Y ahí es donde me choca, fíjense. No me imagino a nuestros adolescentes de hoy pensando acerca de lo profundo del universo, la dicotomía vida-muerte, o la angustia existencial de los pensadores de fin de siglo. Eso sí, que a su edad están ya preparados para hacer relojes. Ya les digo. ¿A que les acierto que tipo de tabaco predomina en las mismas? No, no se jueguen nada.

VUELTA A LA CARGA

Qué maravilla volver a correr como si no hubiera pasado nada. Más de cuatro meses sin practicar este deporte tan sacrificado, pero tan reconfortante, especialmente cuando termina. En la mañana del 8 de marzo, una nueva cita con la Popular sevillana del Distrito Macarena nos convocaba a Alex y a mí. En el parque Miraflores, el mismo número, la masiva afluencia de deportistas de todas las edades. Con un día tan cálido y emocionante, antiguos dolores y otras recientes preocupaciones se olvidan, e incluso se miran con cierto optimismo. No en vano uno acaba sus carreras pensando que tras haber concluido todo es posible, principio de incertidumbre tan optimista, ya ven. En la Macarena nos reencontramos con tantas caras conocidas, compañeros anónimos de esfuerzo y buena voluntad. Este año ha habido, y ya es costumbre según parece, nuevo cambio en el itinerario. Sobre 9.300 metros, aquí un servidor ha hecho lo que ha podido. No me quejaré, humildemente, de una fascitis plantar malaje que ni recuerdo ya. Pero el estado de forma no es sentimental ni caprichoso. Y cuesta cogerlo. Seguro que me lo encontraré de camino a Bellavista, metiéndome entre los matorrales de Doña María, saltando sobre el arroyo, o por qué no, dando mis vueltecitas por la rotonda. Ah, el tiempo: 43 minutos y 36 segundos. Y estoy muy contento.

ME LO QUITO, ME LO PONGO

La desmesura nunca ha sido una virtud. En los casos de opulencia o lujo es detestable. Con la justificación de hacer el bien al sujeto protagonista, lo detestable se convierte en fanatismo, demagogia barata de un gobierno incapaz de dar una a derechas. La última de nuestra Bibiana Aído es presentar una propuesta de ley, asesorada por su “Comité de expertos” (¡!) en la cual se establece que las adolescentes con 16 años puedan decidir voluntariamente abortar sin necesidad del consentimiento paterno. La principal razón que arguye Igualdad es que si las chicas han sido libres para practicar sexo, o incluso pueden casarse con esa edad, ¿por qué no interrumpir el embarazo? ¿Qué más da ya? Este gobierno socialista plantea la cuestión de la manera más indigna. Que los adolescentes decidan tener relaciones, (crecen más de prisa que cualquier adulto a su edad, simplemente porque los tiempos cambian) es algo incuestionable. Aun así, considero también fuera de toda duda que una persona con 16 años no está preparada psicológicamente para afrontar un embarazo no deseado de manera independiente. Supongo que la incertidumbre que se cierne sobre el futuro podrá ser dura o cruel, pero es precisamente en el valor (caduco ya) de la familia, en el apoyo paterno, donde los hijos sienten que tienen su mundo. Lo que el PSOE quiere permitir ahora no es un enésimo desafío a las normas de la naturaleza, sino una provocación más respecto a la idea de que todo vale por ahora. Una carta blanca para nuestro capricho. Si hay alguna certeza en esta sociedad actual, ésa es la de que la ruptura con nuestro entorno es un hecho, y muy grave, por cierto. El deterioro general que se comprueba diariamente en las relaciones humanas (y que se fomenta con violencia desde la administración y los medios) no puede llegar así, por las buenas, a categoría legal. No hay derecho, no hay.

TEMPUS FUGIT

Son días de truenos. De malos vientos, de negaciones y alguna que otra preocupación añadida. Me invitan a que tome partido, a que me pronuncie por una vez públicamente por nuestro futuro, ahora que llega la Cuaresma y hay tanto que hacer, tanto que decir. Vinieron jornadas de sofoco, calor entre horas, calma vespertina. Las últimas horas son de viento y marea; al tiempo buena cara para salir victorioso, que sólo toca rendirse cuando no nos queda más remedio, agotado el último esfuerzo, en fin. Miro como de costumbre a la juventud que me ha tocado sufrir a diario y me pregunto qué podré aportar a una ponencia que habla sobre el porvenir de nuestras hermandades. Cada día son menos jóvenes, me interrogo, pero recuerdo con nitidez que cuando me tocó a mí éramos pocos –o menos– y crecimos incluso más despacio que los que hoy se mueven, siendo reducido su número. Mucho que reflexionar todavía. En esto, una imagen me devuelve a una menos cruel realidad. Es la llamada del Azahar, otro sueño juvenil, para más señas, que parece resurgir de lo que no eran más que cenizas hace ahora unas semanas. Tiempo tendremos para salir adelante. Y para hablar de él, de lo que nos espera, de lo que nos dará de sí. Yo ya me entiendo…

AIRES DE CUARESMA

Aunque para asuntos de esta índoles está el exitoso blog de Mele (www.doshermanascofrade.blogspot.com), no puedo evitar pasar la ocasión. Con motivo de un Bautizo feliz en Santa María Magdalena, he tenido tiempo suficiente para admirar las devociones marianas de la parroquia, ahora que la Cuaresma anuncia lo que vendrá sin más demora. De todas, me ha sorprendido el paso hacia adelante (mirando hacia atrás, pasado perfecto) que la hermandad del Santo Entierro imprime a la imagen de Nuestra Señora de la Soledad. La foto está ahí y comentarios huelgan. Con todo, no más que verla he recordado el famosísimo soneto XXIII de Garcilaso. Ver a la Señora del Sábado Santo recogida sobre sus ropajes, mostrando su rostro sereno mientras aprisiona contra su pecho la Corona de Espinas me ha sobrecogido. No solemos ver a las Vírgenes nazarenas con la inconfundible figura humana (fíjense en la anatomía marcada en sus hombros, incluso brazos…) Pero volviendo a siglos atrás, ver a la Soledad arropada con su manto azul me ha traído a la memoria los versos “Por el hermoso cuello blanco, enhiesto,/ el viento mueve, esparce y desordena”. La atrevida composición practicada a la imagen radica precisamente ahí. Parece a los ojos del espectador que una agitada brisa inquieta a la Virgen, que siente el rubor de un aire repentino capaz de moverle la simetría de su manto (fíjense en la parte de abajo a la izquierda) o la plástica sacudida resultante en el paño de la Verónica. El resultado es conmovedor. Tal delicadeza en la forma parece cumplir la intención de sus vestidores. Cuando cada vez es más difícil sorprender, más manifiesto debe ser nuestro regocijo.