ALAS DE COLIBRÍ

Hace algunos meses cero que hice mención a ella.
Hoy me apetece escucharla. Todavía.

FELICES FIESTAS

Y próspero año nuevo.

PD: Para lo poco que me gustan estos días sin sentido, no me saldré del guion.

Nos vemos.

HELLO EVERYBODY AND EVERYBODAS!!

Juro firmemente que lo que acá relataré es completamente cierto, no más que de esta misma tarde, en el mismo comienzo de una clase de inglés que cierta persona tenía el gusto de impartir para un grupo de personas de mediana edad, dentro de uno de esos cursillos de formación que algunos sindicatos financian para el regocijo de Zapatero.

Comienza la teacher diciendo “Hi, guys!” Le contesta un señor-alumno que qué significa eso de “guys”. Se le contesta oportunamente. Así, pregunta cómo habría que decir en español “¡Hola, chicos y chicas!”, que sería lo suyo en esta España nuestra, de Psoe y otras siglas afines que ahora no recuerdo. En vista de que el hombre no se enteraba, la profesora cambia la expresión por un más genérico “Hello, everybody!” Y nada. El coleguita en cuestión preguntó cómo podría decir en inglés “¡Hola a todos y a todas! “¿Cuál es el femenino de everybody?” He ahí el verdadero trasfondo de la cuestión. En alguna que otra entrada lo hemos tratado de manera chusca, como en esas recomendaciones que hace poco ha sacado la Junta de Andalucía acerca del supuesto lenguaje sexista que usamos. Entonces dije que tiempo habría de hablarlo más en serio y creo que llega el momento. La triste confusión que la clase política está generando en la sociedad poco a poco va calando. Es el ejemplo expuesto arriba un caso más que evidencia el lastre que nos está generando la discriminación a nuestra propia lengua, como si, realmente, decir “nosotros” excluyera a las mujeres, o “reunidos los vecinos” no tuviera en cuenta también a ellas, aquí presentes. Con el “everybody”, encuentro un buen ejemplo para dignificar nuestro sapientísimo lenguaje. No hay sexo en las palabras, hay género, cosa bien distinta. En inglés, “todos” son “todos” , y basta (al igual que en castellano, se ponga la depuesta ministra de igualdad como se ponga, se indigne o no un concejal en Fresnedillo con el asunto). No genera en otras lenguas un ridículo debate sexual el empleo de la palabra justa, apropiada y con su sentido inmediato. Eso, el sentido, es lo que nos viene faltando por aquí desde hace bastante tiempo.

¿Y QUÉ TIENE DE MALO EL SEXO?

Nuestra queridísima Junta de Andalucía, esta vez a manos de la consejería de Medioambiente (que tienes cohones ya la cosa) acaba de anunciar la publicación de un simpático librito en el que desea corregir esa incomodísima inclinación que tenemos nosotros, los seres humanos que habitan esta comunidad autónoma, para expresarnos como nos enseñaron las madres (bueno, y los padres, que a algún lugar irá la igualdad, aunque de toda la vida me enseñaron que la lengua era materna, y aún no hay una puta asociación expertos lingüistas de género masculino que se haga cargo públicamente de su trocito de responsabilidad a la hora de transmitir la capacidad de lenguaje a los hijos).

Todo lo malo que nos pasa es por culpa del sexo. Nuestro lenguaje es sexista, nuestras palabras son sexistas y nuestros pensamientos, origen de todo mal, no pueden ser de otra calaña. Están las palabras revoloteando en pelotas en nuestro cerebro, y tamaño despropósito no se puede arreglar con un librito de 71 páginas en donde se nos participa del buen uso del lenguaje.

La Junta de Andalucía, que ve noches de satén y orgasmos allá por donde va, ha considerado sexista, guarrísimas, las palabras "actor", "el hombre" o "los futbolistas". La ofensiva de estos sustantivos es gravísima. Las "actrices", "la mujer" o "las futbolistas" del Rayo Vallecano, o las futbolistas (ellas) del Ahtletic de Bilbao se libran del escrutinio calentorro de nuestra conserjería de Medioambiente.

Sin duda alguna, el acertadísimo criterio de la Junta está basado en la realidad de nuestros días. Hoy ya no es posible decir “los expertos”, sencillamente porque no los hay. No en vano nuestra Micaela Navarro no tiene título universitario ni profesión relacionada con el importante cargo que ocupa. Sólo en una cosa doy la razón a esta propuesta lingüística del gibierno autonómico. A partir de ahora no se podrá decir solamente “lloras como una mujer”... Aquí estoy tratando de contener las lágrimas. Hay mucho burro por ahí suelto y ya no sabe uno dónde meterse.

PD: Otro día hablamos "en seso" (sin equis) sobre la cuestión. Otro día, también, sacamos conclusiones sobre el gasto (hasta hoy, incierto) que ha tenido este asunto, que han pagado en estos tiempos (no se nos olvide) todos los andaluces... y andaluzas. De esta gente no se libra ni Dios.

LOS CUBILETES

De verdad que tenía pensada otra entada más "en seso" para reinaugurar este maltrecho blog, después de las contínuas recaídas de este enfermo mío al que llaman ordenador. Ahí va eso. Me aseguran que es verdad.


"Créase o no, esta es una sugerencia que un equipo de inspectores de la
Consejería de Educación ofrecieron a los directores de centros educativos
de una comarca muy cercana a Sevilla:

El alumnado debe contar entre su material con tres pequeños cubiletes de plástico: uno rojo, otro amarillo y el otro verde. Durante la clase, cada alumno atenderá a las explicaciones del profesorado y situará en su pupitre el cubilete que indique su comprensión de lo explicado. Rojo: "No entiendo nada". Amarillo: "No lo entiendo todo". Verde: "Lo entiendo". De esta manera, el docente, de un solo vistazo, captará si su explicación está llegando a la clase o, por el contrario, debe esforzarse por hacerse comprender y/o por bajar el nivel de complejidad de lo explicado.
Pero miren cómo la realidad supera a la ficción. En los experimentos dentro de una clase ocurría esto:

-¿Maehtro, er cubilete amarillo pa qué eh?
-Maehtro, er Yozua ma quitao loh cubileteh.
-Maehtro, la Yeni eh una empollona, que ciempre tiene er cubilete verde.
-Maehtro, me zan perdío loh cubileteh, ¿puedo i ar cervicio?
-Maehtro, ¿ci zaco er cubilete verde maprueba?
-Maehtro, mira cómo toco la batería con loh cubileteh.
-Maehtro, er Crihtian ma ehcupío en er cubilete.
-Maehtro, yo lo primero lo he entendío pero aluego no, ¿qué cubilete pongo?
-Maehtro, ¿ci traemoh loh cubileteh hay que traé tamién er libro?
-Maehtro, yo er cubilete roho no lo pongo, que me llaman zurnormá.


Y es que sólo los que estamos dentro de una clase sabemos qué es eso. ¡En los despachos parece todo muy bonito!

OTRA VEZ, Y VAN TRES, EL DÍA 11

Burla burlando, y tras los percances que ha sufrido el orDenador de un servidor durante las últimas semanas, so pena de aburrimiento de mi parte allá Pasión de Gavilanes en la tele, volvemos por aquí afectuosamente. Repaso el sitio y lo veo como tantas otras veces. El mes de octubre, con ocupaciones varias y responsabilidades mayores, ya pasó. Pero noviembre, con sus cuitas y malos rollos, me trae buenos recuerdos por aquí: Hoy mismo, ahora mismo, cumplo tres años desde que me aventuré en la locura de este blog. Propósitos, después de tan largo periodo de tiempo, huelgan hacerse. Aun así, haré una humilde declaración de intenciones, que al caso prácticamente es lo mismo: Pretendo continuar con esta labor personal (de par en par y público voluntario y/o anónimo) al menos, otro añito más. No tengo prisas. Eso sí, espero poder asomarme con más asiduidad por el sitio, que Últimamente me tenía un poco olvidado, a mí mismo, digo. Bueno. Feliz aniversario, Hoy es siempre todavía. Hoy no se fía, mañana, sí. Nos vemos.

3,2, 1...

No le doy mucha importancia a los números. En la vida no me han traído mala suerte, ni siquiera el número 13 de mi antigua casa o el 11 del equipo que jugaba con camisetas de algodón en El Llano. Me gustan las palabras, aunque no las articule con la destreza o cantidad que me gustaría. Encierran mucho unas cuantas palabras bien elegidas, encierra más aún un silencio oportuno llegada la hora. Pero hoy es el turno de los números. Reconozco su frialdad, su falta de oportunidad para zanjar –otra vez, con la palabra– los asuntos que les quiero participar a ustedes. Por eso, los números se harán aquí crípticos, como me gustan esas cosas que no debiera decir o que digo a la chita callando. Ahí voy, y ustedes me perdonen. 2 años del 11, 1 año del 11 que jamás olvidaré, 12 años del 27 del 12, 36 años del 3 del 10. Hoy, día 12, 1 de fiesta de aniversario y 1 que viene, figúrense, en 1 o 2 semanas, qué más da. En 5 días, 1 mañana azul, 1 Cuarto Creciente, en 4 días, una mirada azul y un beso en la mano. En 3, 2 y 1 días, formamos un todo, –un 5– que es un quinario. En 10 días, daremos las gracias. En 21 días, 21.098 metros.

ROMERÍA 2010

A partir de mañana se publica una nueva edición de la revista Romería. Son ya catorce los años en escena, y venían siendo necesarios algunos cambios en las formas, aunque no en el fondo. Pequeña prueba de ello es la portada que ilustra las 48 páginas de información, historia y reportajes sobre la hermandad y la sin par peregrinación a Cuarto. La obra, de la que apuesto que a nadie dejará indiferente, es fruto de la creatividad de un joven nazareno afincado en Barcelona por motivos de trabajo. Sé que es arriesgada, pero también original y única. En palabras del propio autor, os la describo brevemente: "...la técnica, parto de un collage de papel pintado con acrílicos. Posteriormente, vuelvo a transformarlo digitalmente. Sobre éste, fusiono muchas imágenes de nardos en fragmentos, que, digamos, son el elemento principal para la composición. Añado otros adornos florales tanto dibujados como mediante fotos de encajes, etc. En la imagen se puede ver parte de la Virgen con el manto de rayas, y los nardos a sus pies, incluyendo en los grafismos frases que seguro que te resultan familiares… con metáforas florales. He querido hablar del olor de Valme, de ahí el nardo como elemento principal y los dibujos lineales como algo ligero, que fluye en el ambiente, como metáfora del olor."

CONTADOR DE CUENTOS

La inocencia que pide para sí Contador depende de un beneplácito que no han tenido deportistas de segunda fila, ciclistas de peor nivel y fama que él, o atletas perdidos en las últimas páginas de los periódicos especializados. Si hay algo anormal en el caso del español sólo es el hecho que sea el ganador de nada más que tres Tours de Francia, y su figura, hasta ahora estandarte del ciclismo limpio, supone un guantazo tan grande a la honestidad de este deporte, que hasta el final se tratará de minimizar, por el bien del mismo. Porque entre Contador y el clembuterol se ha tejido una historia inverosímil, surrealista e incómoda. Primero, que la carne, el supuesto filete se lo traen desde España cierto día, a mitad de carrera. Curiosamente, el día de descanso del Tour, cuando los tramposos suelen doparse (ahí está la historia y los casos probados) haciéndose autotransfusiones de sangre. Por supuesto, nadie más del equipo comió esa carne (!) ni sabemos dónde se compró, para posteriores investigaciones. Una pieza de carne que, según el ciclista y su entorno, es la responsable de la tasa prohibida que arrojó el análisis en cuestión. ¿Cómo lo saben? Ni una demostración mínimamente coherente. La carne, y ya está. Contador ha hecho un daño muy grave al ciclismo, ese enfermo pertinaz y crónico, que, pese a tantos escándalos, no termina de morirse del todo. Además, echa la culpa a la ganadería española, a la que acusa, sin ninguna justificación, de alimentar con sustancias prohibidas al vacuno. No me vale su posterior rectificación, más lamentable aún, en la que declaró que quizá la carne se vendía en España, pero era extranjera... Contador siempre ha estado bajo muchas sospechas. Decirlo ahora es ventajista, pero es así. Repasemos. Comenzó su carrera con Manolo Sáinz, en aquel equipo de infausto recuerdo y crimen organizado. Prosiguió después yéndose al equipo de Armstrong, otra de las estrellas acorraladas ahora por testimonios y evidencias de práctica generalizada de doping en su equipo. Y cierto es que al de Pinto no le han pillado nunca en un renuncio, ni que la cantidad de clembuterol es elevada, sino ínfima, inapreciable... Pero ello no es óbice para que la gente sepa la verdad. Esa sustancia, por mínima que sea, se suele utilizar para enmascarar otras, y en mayor cantidad. Lo último, y es lo verdaderamente impactante, es la aparición de restos plásticos en más dos muestras del corredor: cuando esto pasa la causa es clara, diáfana e indiscutible. Los restos plásticos en la orina de un ciclista responden a la autotransfusión de sangre, que ya se sabe, se hace en las típicas bolsitas de este material. Contador quizá tenga suerte y se libre, porque este último método aún no está legalizado por la UCI. Por eso posiblemente se libre de la pena. Otra cosa es que a Contador la gente le siga creyendo. Yo ya no le creo, digan lo que digan las autoridades deportivas. Ni porque tenga cara de niño bueno, salga en Espejo Público o La Noria, se salva.

LA FLOR DEL ALBA

Daniel Pineda Novo ha regalado a Dos Hermanas en general, y a la Virgen de Valme en particular, un poemario titulado La Flor del Alba. Se presenta el 1 de octubre en la antigua capilla del Ave María (21:00 horas). Y no es un libro cualquiera. Alguien la denominó un día como la Virgen de los poetas, pero paradójicamente no tiene ningún libro de versos dedicado por entero a Ella desde finales del siglo XIX. Hablamos de las legendarias Coronas Poéticas, las editadas a instancias de los Duques de Montpensier y Fernán Caballero (1859) y las de Lamarque de Novoa y el Padre Morgado (1894). Muchos autores han dedicado palabras de amor a la Virgen fernandina, pero es ahora, en pleno siglo XXI, cuando esta autoridad sevillana (de Coria del Río para más señas, pero con fuertes vínculos con Dos Hermanas) publique lo que podríamos denominar Tercera Corona Poética en honor a la Virgen de Valme. La obra tiene una exquisitez memorable. No son poemas inconexos, sino que establecen un recorrido devocional a través de la historia, la tradición de siglos y la fe de los nazarenos. La Flor del Alba, esa Virgen Divina al despuntar la mañana del tercer domingo de octubre, es retratada por el poeta a través de precisas metáforas que se deslizan en cada una de las composiciones. Creo que la obra en sí, por lo arriesgado de la edición y la verdad de su palabra, quedará fijada en la historia de la literatura dedicada a la Virgen. El tiempo lo dirá. Y por último, aun a riesgo de sonar pretencioso, quisiera reivindicar la labor de la humilde Asociación Cultural La Plazoleta de Valme. Con la presentación de La Flor del Alba, ya son cinco los libros que publica con temática absolutamente nazarena. En estos últimos años esa es su vocación.

CINCO AÑOS

Hoy se han cumplido cinco años. Ese día, estaba el Alvari contentísimo con su mano vendada, medio aplastada por la rueda de una carreta. Todos sabíamos que era poca cosa para la gravedad que nos pareció justo el día anterior. Yo estrenaba corbata. Entendí entonces que era sólo en las ocasiones especiales cuando debía mantener esa costumbre. Cada año intento hacerlo el día del Corpus. Me corté al afeitarme aquel día, y temblaba sólo de pensar lo que nos aguardaba en el Ave María. Cinco años ya. Estaba Hugh ufano de nuestra obra, aunque entretejía para sus adentros todo lo que sentía y siente con letras de molde por la Virgen de octubre, esa que nos protege el año entero. Él, con su carácter castellano-nazareno, nos reunió en un proyecto de locos, que comenzó con la incertidumbre de un hospital y concluyó a las plantas de un cuadro según se entra, allá al fondo. Había que dar las gracias. Cinco años. Lo he descubierto esta tarde, cuando nos reunimos en el sitio de costumbre, en esa cafetería de aquellos miércoles: de Coca-colas, café solo en taza y batido de chocolate (ahora trocado por una guarrería a la que llaman Nestea, no sé). De verdad que ha sido casual nuestro encuentro. Nos hemos llamado, nos hemos visto unos solos minutos, pero nos hemos acordado entonces, qué demonios. Hoy, a estas horas, me recuerdo parvulito mirando la historia de todo aquello que quise aprender. Imágenes en blanco y negro marcadas con las arrugas viejas de una historia de amor que Dos Hermanas guarda en su memoria. Hoy ¿saben? se cumplen cinco años de aquel libro que me hizo mayor, esa obra de principiante, biblia mariana de nuestras creencias en voz baja: De Valme, un pueblo y su Virgen. Por eso, hoy quisiera compartir esta mezcla de emoción y melancolía que tengo las noches en las que no puedo dormir. Como sé que lo que escribo no tiene guión, no lleva remitente ni secretos, debo entonar, pues, unas gracias tan grandes como los cielos que perseguimos, la certidumbre del ayer y la de pasado mañana. Cinco años… De Valme. Casi nada como para no darme cuenta, y repasar esa foto de la cabecera, en la que descubrí esa mano que nos acaricia, que nos abraza, esos ojos que nos acompañan hoy y ahora, siempre y todavía. Muchos meses, semanas, días completos con sus minutos y sus segundos que han ocurrido a mi favor para que en este día pueda ser capaz de pedir perdón por todo aquello que pude hacer mejor, para publicar de una vez lo tanto que me ayudaron mis compañeros de viaje, y, por supuesto, la vida que me comunicaron todas esas personas de las que escuché en directo lo que esa palabra, esa Virgen, supone para nosotros.

¿IBA GUAPA, EH?

HUELGA DE AFECTOS

¿Cuándo dicen que es la huelga general? Aún no conozco a nadie que haya reconocido abiertamente seguirla. No creo que a esta gente de la clase media, en la que más o menos nos incluimos la mayor parte de la clase trabajadora, tenga una opinión algo diferente de la misma, si no hablamos pues de que viene tarde y mal, que ya no tiene ningún sentido y porque, no descubriré nada, la sospecha, quizás certeza, es que se convoca en una suerte de cariño suave hacia el gobierno. Procede de quien procede su anuncio, así que no debió sorprender a nadie que en la campaña publicitaria de hace unos días se atacara (en clave de humor, cómo no) al PP, como si el gobierno no tuviera mucha culpa, no. Ahora bien, qué triste, que esperpento nacional, nacido de la misma Andalucía, que sea Pastrana y la UGT de esta comunidad la que proponga que ese día (¿saben exactamente cuál es, de verdad?) los abuelos ceden en su “actividad”, que es la de echar una amo a sus hijos cuidando a los nietos. Comoquiera que la citada tarea todavía no tiene recompensa alguna, y supongo que los contratos fijos o incluso temporales a pensionistas no se firmarán (qué más da) para tal menester, la estupefacción por tamaña gilipollez es como una catedral. No teníamos bastante con la pantomima con la que viviremos ese día de septiembre (¿qué día, qué día exactamente?) como para que la UGT andaluza, refrendada por la nacional, nos insulte a todos con la huelga afectiva, personal, amorosa y comprensiva que supone la labor de los abuelos a los nietos. Puestos ya a hacer más grande la faena, que en definitiva, la huelga sea tamaña y se recuerde a través de los tiempos, podrían los convocantes pedirle a la autoridad competente que se apaguen los semáforos de las ciudades, se cierre el suministro de agua y el eléctrico de las casas, se prohíban “piquetes” afectivos de fulanos y fulanas dándose un pico, un revolcón, no sé, un paseo por medio del parque cerca de tu casa. Que haya toque de queda y la gente no se mire a los ojos, no se coja de la mano caminando por la calle... ¡Que durante todo ese día la abstiencia afectiva sea total! ¡Nada de sexo! Por pedir que no quede. Bastante poco están haciendo aún para jodernos la vida.

LOS NIÑOS, AL COLEGIO

La propuesta que lanzó hace unos días la confederación española de padres y madres de alumnos (CEAPA) acaba de proclamar la necesidad de una serie de mejoras en el sistema educativo en aras de la “conciliación de la vida profesional y laboral de los padres en relación a los estudios de sus hijos”. Tócate los cojones. De un tiempo a esta parte, el odiado vocabulario que nos trajo la Logse se ha convertido en todo un metalenguaje eufemístico, con el que decir cosas ridículas sin que suene mal, y encima, con palabrería culta. Casi nada. En roman paladino, lo que quieren estos papases y mamases es, simplemente, que los colegios estén abiertos 12 horas al día para tener allí a sus hijos… y que también se abra los domingos. Más concretamente: todos los días del año, sin pausa. Eso es la conciliación, ya ven. De verdad que, de un tiempo a esta parte, la mayoría de las noticias que se cuentan en los periódicos me suenan a chiste. En materia de educación, especialmente. No piden los progenitores que los centros educativos estén dotados desde el primer día con el personal docente, ni con los materiales necesarios acordes con el tiempo que vivimos. No piden mayor autoridad del profesorado en el aula, ni echan en falta un sistema que exija una formación sólida ni unos conocimientos generales para una vida intelectual, no. Para eso basten las cosas como están. Sí que considera necesario la CEAPA un lugar en el que dejar a los niños cuando plazca, incluidos los fines de semana, porque se colige pues, los padres no tienen por qué preocuparse de la compañía de sus hijos, ni tienen familiares ni amigos a los que pedir ayuda para cuidarlos en horas de trabajo. Para eso ya están los profesores, que son muy vagos y no hacen nada en todo el día. Espero que ningún profesor tenga descendencia si prospera la iniciativa de la CEAPA, porque con esta carga laboral que se le avecina, creo que tampoco tendrían mucho tiempo para cuidar de los suyos.